Fostes louvados, meus livros,
porque eu acabara de
chegar do interior;
Eu estava atrasado vinte anos
e por isso
encontrastes um público preparado.
Não vos renego,
Não renegueis vossa
progênie.
Aqui estão eles sem rebuscados artifícios,
Aqui estão eles sem nada de arcaico.
Observai a irritação geral:
"Então é isto", dizem eles,
"o contra-senso
que esperamos
dos poetas?"
"Onde está o Pitoresco?"
"Onde a
vertigem da emoção?"
"Não ! O primeiro livro dele era melhor."
"Pobre
Coitado ! perdeu as ilusões."
Ide, pequenas canções nuas e impudentes,
Ide com um pé ligeiro !
(Ou com dois pés ligeiros, se quiserdes !)
Ide e dançai despudoradamente !
Ide com travessuras impertinentes !
Cumprimentai
os graves, os indigestos,
Saudai-os pondo a língua para fora.
Aqui estão vossos guisos, vossos
confetti
Ide ! rejuvenescei as coisas !
Rejuvenescei até
The Spectator
Ide com vaias e assobios !
Dançai a dança do phallus
contai anedotas de Cibele !
Falai da conduta indecorosa dos Deuses !
Levantai as saias das pudicas,
falai de seus joelhos e
tornozelos.
Mas sobretudo, ide às pessoas práticas -
Dizei-lhes que não trabalhais
e que viverei eternamente.
Tradução: de Mário Faustino